Cinq heures du matin. La serveuse venait tourner la clé dans la porte, retournait la pancarte qui, précédemment, indiquait « Fermé » pour qu’elle affiche « Ouvert », puis sur son passage, elle alluma les lumières de la salle avant de prendre place derrière la caisse, ou plutôt, commencer à la nettoyer, ce qu’elle aurait probablement dû faire avant, mais qu’elle se gardait pour après l’ouverture histoire de s’occuper un peu, parce qu’à cinq heures du matin, personne ne se présentait dans le café, donc elle avait le temps de nettoyer trois fois si elle le souhaitait. Assis à l’extérieur, en face du café, je la regardais, décidant de lui laisser une dizaine de minutes pour qu’elle nettoie le comptoir, même si l’envie d’avoir ne serait-ce qu’un peu de chaleur commençait à se faire sentir, surtout que la nuit précédente avait été plus fraîche qu’à l’habitude. Lorsque je vis qu’elle commençait à ralentir le rythme de nettoyage, me faisant comprendre qu’elle s’attardait que pour passer le temps, je me levai, puis les mains dans les poches de mon jean déchiré à plusieurs endroits, je marchai tête baissée jusque l’autre côté de la rue, puis timidement, j’entrai dans le café, même si je n’étais plus vraiment un étranger. Elle ne connaissait pas mon nom, mais elle savait quand même qui j’étais, et elle savait ce qu’elle me servirait. Timidement, elle me sourit, et je lui répondis discrètement de la même façon, même si cela ne se vit pas en raison de ma barbe de plus en plus imposante. « Vous tombez bien, je viens de le préparer. » Honnêtement, ce n’était pas vraiment important, mais cela était toujours bon à entendre, à savoir que le café serait encore plus chaud, encore meilleur. Tandis qu’elle servait le liquide tant convoité dans un gobelet, je fouillai dans ma veste pour  y trouver le peu de monnaie que j’avais pu récupérer la veille dans la rue. Je la comptai, soulagé de voir que j’avais le compte. Un dollar quinze, et dix sous pour le pourboire, comme on m’avait toujours appris à le faire. Ce n’était pas en raison de ma condition que je voulais perdre mes bonnes manières, le peu de dignité qui me restait. Je déposai la monnaie sur le comptoir, prêt à partir avec mon café après avoir lâché un furtif : « Merci. », lorsque soudainement, la jeune serveuse m’interrompit en disant : « Attendez une minute. » Légèrement confus, je ne bougeai pas, et elle revint alors avec un petit sac brun, le genre qu’ils utilisaient pour y mettre les viennoiseries que les gens prenaient pour emporter. Elle me le tendit, et sitôt, je regardai à l’intérieur; il y avait un muffin. Probablement un qui n’avait pas été vendu ou jeté la veille, mais je m’en moquais; son intention me faisait réellement chaud au cœur, comme je voulus lui montrer en disant d’un ton plus convaincu : « Merci… Merci beaucoup. », ce à quoi elle répondit par un sourire plus affirmé. Histoire de ne pas faire fuir les potentiels clients qui pourraient bientôt arriver, je sortis du café, puis je retournai m’installer dans ce mur concave de l’immeuble d’en face, là où j’y avais laissé le peu d’affaires que je possédais. Je ne me fis pas prier pour prendre une première gorgée de mon café, puis une bouchée de ce muffin qui me semblait être un des meilleurs que j’avais jamais mangé de toute ma vie. Il fallait dire que je n’étais plus vraiment difficile, que tout me paraissait bon, non pas simplement parce que je vivais dans la rue depuis maintenant six mois, mais parce qu’avant cela, manger un muffin n’était qu’un rêve, avoir un café chaud, une utopie. Lorsqu’on est en captivité, on vous nourrit simplement pour vous tenir en vie, histoire de vous torturer encore plus longtemps. Limite, ma condition était presque favorable par rapport à ce que j’avais vécu, même si c’était bien loin d’être parfait. En effet, être sans-abri était loin d’être l’idéal, surtout pas dans ce genre de petite ville où tout le monde se connait, ou chaque personne qui est un peu plus marginal par rapport à la masse est mal perçu. Cependant, comparativement à ce que j’avais pu vivre ces dernières années, je préférais cela à continuer à être enfermé par ceux qui m’avaient accusé de l’échec de cette fameuse mission que je n’avais pas su accomplir alors que jamais, au grand jamais, je n’avais failli à quoi que ce soit auparavant. J’aurais pu y rester, je le savais, mais parfois, je me demandais si ce ne serait pas mieux ainsi, surtout dans ces instants où, alors que je terminais ce café qui me brûlait la gorge, je me retrouvais de nouveau seul, dans le froid,  sans rien ni personne pour me venir en aide, pas même ma propre personne.

« Maman ! Le monsieur, il semble avoir froid… » Même si cette fois était tout près, je ne m’en occupai pas. C’était toujours pareil, à chaque fois; quand un enfant me remarquait, soit il prenait peur, soit c’était la personne qui l’accompagnait qui prenait peur et qui le tirait par la main pour qu’il détourne son attention. Cela ne durait jamais bien longtemps, et j’avais compris bien rapidement que ça ne valait pas le coup de m’attarder, d’espérer. « Maman, s’il te plait ! Ce n’est pas gentil de le laisser comme ça ! » Sans que je le montre sur mon visage, j’étais ironiquement amusé par cette affirmation, ne pouvant m’empêcher qu’il faudrait qu’il apprenne qu’il y avait pire que cela dans la vie, qu’il y avait bien plus méchant. Moi-même, j’avais été une personne peu désirable à un certain point. Après tout, mon métier, c’était de tuer des gens. Tuer des méchants, certes, amis pour la famille de ces victimes, peut-être était-ce moi, le méchant. Je n’en avais jamais rien su après tout, puisque jamais on me laissait le temps de poser des questions, celles-ci venant s’imposer ces derniers temps, puisque je n’avais que cela à faire, penser. Penser, et m’assurer que j’aurais assez de monnaie pour payer mon café du lendemain, puisqu’autrement, je devrais m’en passer. Cependant, jamais je ne lui dirais, à ce gamin, puisque ce n’était pas à moi de le faire, et puis, plus jamais je ne croiserais son chemin de nouveau, ou du moins, c’était ce que je pensais jusqu’à ce que tout à coup, de petits pieds apparurent dans mon champ de vision, accompagnés d’une voix qui me dit : « Tiens, monsieur. » Timidement, je relevai un peu le regard, voyant le billet qu’il tenait dans sa main, tendue en ma direction, et finalement, je vis son regard à lui, regard qui me laissa complètement troublé, tellement que j’eus du mal à le prendre, et lui dire : « Merci, mon grand. », d’une voix rauque. Une dernière fois, je plongeai mon regard dans le sien, histoire d’immortaliser son visage, et surtout ses yeux, ses yeux à elle dans mon esprit avant de le laisser partir. Voilà pourquoi j’avais été aussi troublé; cet enfant, il avait les yeux d’Evalyn. J’aurais pu les reconnaitre entre mille. J’aimais tant ses yeux, j’avais toujours voulu que notre enfant ait les siens. Je déglutis à cette pensée, me disant que ce serait idiot de croire que cet enfant était mon fils, même si tout me portait à croire que c’était la vérité; il avait l’âge qu’aurait Freddie aujourd’hui, ses yeux, son regard rieur… J’eus les larmes aux yeux à cette pensée. Je ne savais pas si c’était lui, mais quoiqu’il en soit, cet enfant venait de changer ma vie, venait me faire penser que peut-être je pourrais devenir quelqu’un d’autre, un homme meilleur, si cela pouvait me permettre de le revoir lui, de la revoir elle. Ils me manquaient tant, tous les deux, même si je me doutais bien qu’ils avaient évolué depuis. Peut-être Freddie ne savait-il même pas qui j’étais, peut-être Evalyn s’était remariée depuis le temps, mais s’il y avait le moindre espoir que je puisse les revoir, alors je voulais m’y accrocher, une bonne fois pour toutes. Cette journée était définitivement sur le point de changer ma vie à tout jamais.